Je voulais écrire un livre. J’étais partie dans cet endroit, avec mon carnet, mon regard et mon cœur. Je ne cherchais rien vraiment. A part peut-être quelques mots. Sortir de ma cage. Respirer l’air libre et frais, regarder les vagues, sentir leur éclat troublant, le va et vient incessant et reposant. Réchauffer mon corps de cet hiver triste et difficile. Seule. Et pourtant pleine. Pleine de couleurs, d’amour, d’idées retrouvées. J’avais fui comme on saute dans un train, sans bagage à la main, le cœur léger et prêt à se délecter du voyage, des doux paysages qui filent à grande allure derrière la grande vitre humide ; emmitouflée sous un pull et prête à l’aventure. 

Je fomentais des prémices, de nouvelles, de poèmes, d’éternelle jeunesse.

J’étais partie. Loin de tous. Loin de qui ? Près de moi. Je cherchais. Je lisais. 

Sur la plage, au lever du soleil, un couple d’allemand d’une soixantaine d’années réalisait ce qui semblait être une routine bien rôdée. Côte à côte, le regard face à la mer, ils s’étiraient. Elle roulait ses épaules en avant, puis en arrière. Il pliait son genou pour détendre sa cuisse. Leurs gestes étaient lents et toniques. Leur concentration sans égale. Pas un mot ne s’échangeait entre eux et pourtant ils étaient reliés de façon indéniable par ce fil invisible de l’amour. L’amour restait en suspens pour moi. L’amour restait questionnement. L’amour avait pris cette place dans ma vie, centrale depuis toujours ; comme si j’avais été missionnée pour en comprendre les rouages, les écueils et les voyages, les chimères et les coups d’un soir, les promesses et les beaux jours, les tempêtes et les toujours ; la chaleur enivrante qui se répand au plus profond de son cœur. L’homme. La femme. Le parisien, l’américain, le mexicain, la vedette. Et maintenant le Grec ?

Je l’ai rencontré au restaurant. Il est photographe. Nous avons eu envie de nous connaitre, de nous parler. De nous déshabiller. De nous aimer. Une histoire plus banale, sans corrida ou démon enfoui. Une histoire simple.